Asi. Vas caminando... y es Yangon. Las calles, una, otra, otra mas. Todas son muy parecidas. Los edificios son viejos y de las ventanas cuelgan cordones con campanas. Timbres. Hay basura, bicicletas, ríos de lluvia inundada, selva y asfalto. O más bien selva devorada por el asfalto. De pronto una imagen, un poema. Sí, una imagen poética para los que pasamos. Una imagen cotidiana para los que se ahí viven todos y cada uno de los días. Una imagen maravillosa para los incautos destiladores de otras realidades, y una imagen diaria para el que forma parte.